Pie Verse

“When the frost is on the pumpkin”

     Has no interest for me

Thought the sentiment is pretty,

     And is Riley to a “T”.

“When the frost is on the pumpkin”

     Maybe glads the common eye,

But I think I like it better

     When the pumpkin’s in the pie.

March 10, ‘06

                                                                                           When the Frost is on the Punkin
                                                                                                  by James Whitcomb Riley


                                                           

                                                                      When the frost is on the punkin and the fodder’s in the shock,

                                                                      And you hear the kyouck and gobble of the struttin’ turkey-cock,

                                                                      And the clackin’ of the guineys, and the cluckin’ of the hens,

                                                                      And the rooster’s hallylooyer as he tiptoes on the fence;

                                                                      O, it’s then’s the times a feller is a-feelin’ at his best,

                                                                      With the risin’ sun to greet him from a night of peaceful rest,

                                                                      As he leaves the house, bareheaded, and goes out to feed the stock,

                                                                      When the frost is on the punkin and the fodder’s in the shock.

                                                                      They’s something kindo’ harty-like about the atmusfere

                                                                      When the heat of summer’s over and the coolin’ fall is here—

                                                                      Of course we miss the flowers, and the blossums on the trees,

                                                                      And the mumble of the hummin’-birds and buzzin’ of the bees;

                                                                      But the air’s so appetizin’; and the landscape through the haze

                                                                      Of a crisp and sunny morning of the airly autumn days

                                                                      Is a pictur’ that no painter has the colorin’ to mock—

                                                                      When the frost is on the punkin and the fodder’s in the shock.

                                                                      The husky, rusty russel of the tossels of the corn,

                                                                      And the raspin’ of the tangled leaves, as golden as the morn;

                                                                      The stubble in the furries—kindo’ lonesome-like, but still

                                                                      A-preachin’ sermuns to us of the barns they growed to fill;

                                                                      The strawstack in the medder, and the reaper in the shed;

                                                                      The hosses in theyr stalls below—the clover over-head!—

                                                                      O, it sets my hart a-clickin’ like the tickin’ of a clock,

                                                                      When the frost is on the punkin and the fodder’s in the shock!

                                                                      Then your apples all is gethered, and the ones a feller keeps

                                                                      Is poured around the celler-floor in red and yeller heaps;

                                                                      And your cider-makin’ ’s over, and your wimmern-folks is through

                                                                      With their mince and apple-butter, and theyr souse and saussage, too! ...

                                                                      I don’t know how to tell it—but ef sich a thing could be

                                                                      As the Angels wantin’ boardin’, and they’d call around on me—

                                                                      I’d want to ’commodate ’em—all the whole-indurin’ flock—

                                                                      When the frost is on the punkin and the fodder’s in the shock!